Назад в дневник Пишет Madder
Лифт 3Свет лампочки давит на затылок. И что-то не так со стенами. Девушка дрожит и давит ладонью на кнопки лифта. Лицо в мелких капельках пота. Что-то |не так| со стенами. …..и это чувство с обратной стороны глазных яблок.. ….у неё клаустрофобия, вот не повезло! И мне вместе с ней.
Я - зеркало, улавливающее чужие мечты и кошмары, ударяющиеся в про- хладную непроницаемость. У меня нет своих |личных| кошмаров, все они украдены у таких как она – изливающих тошнотворную паранойю невыразимого словами. Истекающих своими мыслями, вопящих отвратительные страхи и еще более отвратительные мечты… Большое скопление людей порождает настоящее цунами, и когда я вечером возвращаюсь домой - чувствую себя медузой на песке.
…это место может усиливать только кошмары, самые личные, самые любимые, и эффект резонанса уже щекочет кости. Такая простая ловушка, такой распространенный и действенный страх. Надо привести её в себя и быстро. Перехватываю её кисть на пути к трещине в дверях. Совать туда пальцы точно не стоит. В шахте завывает ветер, и темнота оплывшими кусками мечется, выворачиваясь зубами и иглами. Девушка вскрикивает, и ветер безмозгло-яростно взвизгивает в ответ. Молчи, или я, нахрен, погашу об тебя эту гребаную сигарету.
От её паники ужасно болит голова, но если её |услышат|, мигрень станет последним, о чем мне придется беспокоиться.
Ну вот, так-то лучше.
Наши тени на ржавой стене лифта трепещут и вспучиваются протуберанцами мрака. Сбивчивое бормотание, о том что надо кого-нибудь позвать, о том что она ужасно опаздывает, о том что этот дом просто в ужасном состоянии и куда только уходят деньги… На удивление тихое бормотание, надо же.
Ага, только не говори мне, что это всего лишь твой плохой сон. Всегда одна и та же реакция. Хотя, может они и правы, сны похожи на этажи, если бы какой-то псих архитектор построил здание в форме бутылки Клейна, можно было бы проверить на практике.
Дыхание мокрым мячиком отскакивает от углов. Ну, ты же не хочешь умереть во сне, верно? Мои слова совсем не похожи на её, спиралью бархата обвивают узкий прямоугольник пола, гладкие слова. Нельзя говорить – |всего лишь| сон. Давай просто подождем, ты же нажала на кнопку вызова. Предлагаю ей сигарету, она затягивается, одной рукой вцепившись в мою ладонь. Цвет помады ей совершенно не идет. Болезненно-розовый. Впрочем, может мне это кажется из –за освещения. Переплетенные граффити заползли даже на скрытую решеткой мигающую лампу.
(18) 
