madder: 15 Jan

мягким приливом накатывается тьма, и в пять вечера уже совсем как ночью. вверх по склону холма - бесконечная цепь красных огней. сирена завязшей в пробке неотложки скребется сквозь густой темный блюз, и сигаретный дым, заполнивший машину.
это так привычно - создавать границы. отделять свой маленький уютный ад от ада суетного и ревущего. прайвеси. личное пространство. если закрыть глаза то кажется что при каждом выдохе из меня изливается тьма. что город это единая пульсирующая структура. что Джефферсон поет о похоронных колоколах, сидя на заднем сидении этой машины (и колокола в самом деле звонят. выше по дороге - церковь и кладбище).
*выдох* нестерпимо хочется открыть дверь, и пойти, увязая в снегу по колено, туда, где сплетенные ветки деревьев нависли над оградами. туда - или еще дальше, до самого предела. границы дозволенного богом и дьяволом. границы сознания и души.
говорю вам - границ не существует. (где-то еще я кричу это в обледенелое небо, сжимая в руке сломанный меч. где-то еще корни яблонь оплетают мое тело в метре под землей. где-то еще я. или нет)
-смотри, Mein Herz, там Венера над горизонтом ( яростно взвывает в проводах ветер, заглушая мой голос)
- этот город построен на болоте, и фундамент все время проседает.
(приближающееся звяканье цепей )

Текущий рейтинг 5
Оценило 2 человек
(8)