Назад в дневник Пишет $Wanted$
Осень.Я охапками листья кидаю в костер, синим дымом подпирая бледный-неба шатер. Они пеплом взлетают, прогорев до конца, я рукою стираю хлопья сажи с лица. Как будто так уже было, это просто усталость, безразличием камня в моём сердце осталась. Пламя шорохом смерти жёт сухую листву, это лучше чем гнить, дожидаясь Весну.
Стоит простить, тех кто мелок душою. Их обиды наполнят лужи грязи одной. И своё отраженье, в мутной глади воды, я прицельно разрушу белой пены слюны. Золото сыпиться с усталого дерева, тут же ветер ворует то что было потеренно. Он хватает что поподя, сильной лапою хищника и тянут деревья, руки-ветки, как нищинка.
Сколько прожито лет, Сколько прожитых дней, это кто как считает, для кого как важней. Что то сделанно мною или сделанно что то. И что для себя, но а что для кого та. Счастье в секундах маленьких, острых. Щедрое к детям и скупое для взрослых. Липкою почкой набухли долгожданной весной, чтобы осенью стать в костре горящей листвою...
