Назад в дневник Пишет Madder
Лифт(типа рассказ. неоконченный. хотите - буду постить еще. или не буду))
Лифт это одно из немногих мест где можно остаться наедине с самим собой. Я не говорю о лифтах в часе пик, бесконечно ползающих забитых камерах, где все взгляды утыкаются в пол как топор в руках ребенка. Лифтах, похожих на маршрутки, но еще более неуютных и душных. Пустой лифт – это совсем другое. Двери закрываются, смазывая ободранный кусок стены, или ряд других лифтов, как сейчас перед моими глазами. И этот звук, когда они смыкаются до конца - судорожный выдох – руки, вцепившиеся в перекладину – посмертное сокращение мышц. В последний момент в лифт забегает девушка в светлой куртке, не переставая говорить по сотовому телефону.
Тсссс. Поехали. Кабина сначала всегда замирает, и покачивается. Движется Скрип перемолотых костей и мигающая лампочка за решеткой. Надписи вырезанные, надписи выжженные, надписи кровью, помадой, маркером.. Они пытаются доказать себе что все еще живы, но я-то знаю. Знаю что движется в слое краски гротескными выпуклостями.
Все в порядке.
Просто не оглядывайся и смотри на дверь. Никогда не оглядывайся. Движемся между этажами, на каждом притаились свои звуки, сжатыми пор- циями долбящиеся в мозг.
. Бьющиеся бутылки. Пьяные крики и драка. Сквозь трещину в дверях видно как взметнулось что-то блестящее. Когда я пробегаю мимо этого этажа по лестнице там всегда кровь либо кто-то лежит на полу и приходится пере- прыгивать через несколько ступенек. Девушка еле заметно морщится. Такие чистенькие блондиночки всегда нервно реагируют.
Детский смех по сужающийся спирали.… На этом этаже всегда темно, только дым и всхлипы крыльев в неподвижности… Тросы визжат, но качает совсем немного. Здесь раньше жил один парень, когда мне было семь, лет он выбросился из окна и упал в нескольких метрах от детской площадки. Дверь на лестницу стеклянная, но все равно ничего не видно. Сигарета тлеет в моей руке.
(15) 
