Пишет Винтик РІ СЃСѓРїРµ KiLL
Мой дед
Рак тонкой кишки. Полгода умирал, боролся. А в последнюю неделю сдался и сказал маме с бабушкой, дежурившим у постели: девочки, ну что ж вы меня мучаете. Попросил сделать ему смертельный укол. До последнего дня за собой сам ухаживал, в туалет ходил и перевязываться помогал. А потом упал и больше не поднимался. И похороны. 25 кило уже весил. Ну-да ну-да, сколько всего хорошего говорили эти рожи. И от театра приходили, и от гильдии фотографов, и от художников. Ну и родственники, конечно. Спорили еще, где он себя больше проявил. И что за рубежом известен, и что золотые руки. Та половина домашней мебели, что не 18 века, сделана его собственными руками. Ну и картины висят. Говорили, что вот он, жив в окружающем, что мертво только тело, а он смотрит на нас с фотографии. А потом взяли и закрыли эту фотографию двумя непрозрачными пакетами! Как покрывалом в морге накрыли память. От дождя, объяснили. А по мне так чтобы не смотрел. Потому что разъехались. И на могилке я один..прибираюсь
конечно, были поминки и все такое, все как положено, а сейчас? Забыли свои громкие слова. Я уж про прабабушку не говорю. Через десяток могил дойти и ужаснуться. Мертвым, конечно, все равно. Живому-нетНастроение: Болею
Музыка: Ты меня никогда не увидишь
(3)
